Ferrol, 2020

Zero tostões pagávamos de aluguer.

Era um quarto andar, banal e normal.

pela traseira dava para uma quadra semi-fechada,

pela dianteira à rua própria, à Atocha e à Martel.

No prédio do lado morava um militarão:

durante um centenar de dias menos um

emitiu para todo o quarteirão em altos bemóis,

notas sobre ‘culos blancos’ e ‘Resistirés’.

Todavia sobrevivemos aos ‘resistirés’;

e aos ‘culos blancos lavados con Ariel’;

e aos ‘sobrevivirés’ entoados aos berros,

por pura resiliência e máxima impotência.

Na casa tínhamos cartazes de abril

e, é claro, nenhum (a)pasta-cães,

e com as vidas em arresto domiciliar,

cada dia dos 99 maternava eu mais um bocado.

Não via o mar desde a minha janela,

mas à rua chegavam pavões do parque.

E procurava escusas para me desconfinar,

mas todos os dias voltava para me refugiar na

minha materna doçura.

As mulheres continuávamos opressas

e íamos à aldeia com o medo da punição;

um novo recuo parecia estar em caminho;

nas janelas cada vez mais bandeiras

e nas ruas cada vez menos pessoas.

Tínhamos um pacto assumido

e com o novo ano o ele foi sofrido e cumprido,

mais quinze dias de isolamento a três.

E tudo está ainda tão fresco, vigente e em

processo que mal enxergamos as más

decorrências que nos aguardam.

[Publicado originariamente no PGL o 25 de fevreiro de 2021]